Los años que acaban, los años que empiezan

Después de un mes de ejercer de hija,  cosa un tanto complicada cuando se vive a más de 700 km de la casa familiar, vuelvo a mi rutina, mi casa, mi chimenea, mis libros, mis obsesiones, mis ganas de matar o morir....
Cual heroína en la batalla, me siento tras la pantalla de mi portátil y tecleo y borro y tecleo y borro ( es fácil, sólo hay que darle a una tecla con una flechita y voilá), desparramando en esta ventanita blanca, lo que me altera el ánimo.
Acabó un año malo a rabiar, con algún momento bueno ,vale aceptamos pulpo, pero con tantos sinsabores que daban ganas de vomitar y empezó otro que dicen los entendidos que será bueno porque la cábala numérica da 7 y ese por lo visto es un buen número.
Ni idea...
El caso es que empezamos el año con vino espumoso , a mí no me gusta ni el catalán ni el francés y eso que no soy remilgada,  pero no quise saltarme el traguito al brindar por el nuevo año, me compré unas braguitas rojas y me comí las doce uvas, esperando que toda esas chorradas me aportaran una protección mágica y que todos los astros, magos, hadas y demás seres mitológicos de la buena suerte se pongan de acuerdo para mi protección.
Y aquí estoy estrenando un año nuevecito, con los mismos problemas con los que acabé el otro, decidiendo si leer la prensa, ver las noticias y sobre todo rebelándome contra ese sentimiento que me hace desear fervientemente, disponer de una gran guillotina en la plaza del pueblo y empezar a cortar cabezas.
Siempre salgo perdiendo ... y me veo a mí misma sonriendo ,mientras veo una larga fila de gente odiosa a la que decapitar.
Un beso